El tiempo es una mentira que han inventado los viejos.

Sólo cumplo años los años bisiestos que acaban en dos. Gasto más que gano, vivo con lo puesto menos un botón. No tengo costumbre de guardar la ropa si voy a nadar, nunca le hago ascos a la última copa ni al próximo bar. Vendí por amores y no por dinero mi alma a Belcebú, y de las dos majas de Goya prefiero la misma que tú. Opino que al deseo los frenos le sientan fatal, nunca entiendo el móvil del crimen, a menos que sea pasional.
¿Qué voy a hacerle yo, si me gusta el whisky sin soda, el sexo sin boda, las penas con pan? ¿Qué voy a hacerle yo, si el amor me gusta sin celos, la muerte sin duelo, Eva con Adán? 

Hoy, ya retirado, sólo robo y mato por necesidad.