Quizá mañana, quizá nunca

Y se preparan los martillos, los yunques, los cristales, y se enviste a las persianas mientras tiemblan los ojos y nadie los consuela. Ni las capas desnudas ni los besos cobardes, aunque quizá mañana nos arrullen mi humo engreído, mi ombligo soberbio. Quizá mañana nos anegue en sangre mi corazón ebrio. Quizá mañana, quizá mañana o quizá nunca… Porque nunca es mi minutero, nunca es mi noche ni mi palabra ni mi poema, nunca tu sudor ni tu camino, nunca tu lamento ni tu abandono, nunca ni sino, porque nunca, nunca es mi nombre. Y me veo solo y triste, y me vuelvo a ver tan solo que si alguna vez me viste dirás que estoy perdido, que las palmas que me daban suenan en el vacío.